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Quels sont les points communs entre Astérix le Gaulois, l’astronaute américain John Young, le cardinal de Richelieu, le chanteur Mick Jagger ou encore le philosophe Jean-Paul Sartre ?

Ici, l’auteur s’essaie à un exercice bien différent de ses précédents ouvrages, et rassemble plus de 80 noms propres de lieux et de personnages, réels ou fictifs, à travers un musée imaginaire.

Éclectique mais au goût sûr, il nous dévoile ses choix puisés dans l’histoire, la littérature, les sciences ou les arts, le sport ou le théâtre, justifiés par la seule passion. À la façon d’un Panthéon personnel non exhaustif, ce recueil se construit comme un dialogue intime, à parcourir d’une traite ou à consulter ponctuellement, au gré et selon le rythme qu’il plaira à chacun de s’imposer. C’est un compagnon de route, un témoin culturel, une invitation au débat et à l’échange : en somme, un espace de vie et de partage de ses coups de cœur et réflexions.

Destination mythique, le Pérou est un pays qui n’en finit pas de faire rêver l’explorateur en chacun de nous. De ses montagnes vertigineuses naît le fleuve le plus long et puissant du monde : l’Amazone, qui serpente sous une selva fabuleuse où vivent encore quelques tribus d’Indiens. Aux pieds des volcans enneigés et au bord des cañons abyssaux se sont développées dans ces contrées de brillantes civilisations, les premières du continent américain. Quel art chez leurs potiers et leurs tisserands ! Quel témoignage de la richesse de ces cultures primitives et de leurs croyances ! Leurs orfèvres ciselaient des offrandes magnifiques et recouvraient de métal sacré les idoles, les palais et les sanctuaires, créant ainsi la légende de l’El Dorado qui allait aiguiser la cupidité féroce des conquistadors. Le désert aride a conservé là, quasi intactes, des momies millénaires, et servi de canevas aux énigmatiques dessins et lignes de Nazca…

Dans le ciel bleu illuminé par Inti, le Dieu-créateur, le condor, l’oiseau sacré, le plus grand de la Terre, plane au-dessus de la croix des envahisseurs : tout un symbole.

Le Pérou est également le pays où les indiens Uros du lac Titicaca vivent sur des radeaux de roseaux, où les ingénieux agriculteurs andins ont accroché des terrasses au flanc des montagnes, où les Incas ont construit des forteresses aux pierres colossales. Près de Cuzco, le Nombril du Monde, se cache dans les cimes la Cité perdue : Machu Picchu.

Pour Odette, une petite paysanne vouée aux durs travaux de la ferme et des champs dans les années 40 en Corrèze, l’horizon qui se profile n’est pas bien palpitant. Mais en saisissant avec courage les opportunités qui se présentent à elle, la jeune campagnarde prend son envol, envers et contre tous. Direction Paris ! Sera-t-elle suffisamment forte pour affronter les réalités de la vie citadine ?

À travers ce récit, Muriel Batave-Matton nous entraîne avec émotion sur deux décennies faites des rêves, espoirs, des découvertes et doutes de son héroïne. Du cœur de la campagne profonde aux sommets des mirages de la vie parisienne, ce roman dépeint l’exode rural et brosse une fresque humaine et résolument féminine, en entrecroisant plusieurs portraits singuliers.

Katmandou, le 25 avril 2015. Aussi inattendu que destructeur, un tremblement de terre ravage la capitale du Népal. Profitant du chaos le plus total, des trafiquants ratissent les quartiers pauvres à la recherche d’enfants à kidnapper. Appelé à la rescousse en urgence, le détective privé Jérôme Rabatié rejoint l’équipe humanitaire de l’Union Française pour démanteler cet infâme réseau.

Des sommets de l’Himalaya aux tréfonds des bidonvilles, l’ancien flic affronte les pires engeances de l’humanité, dans les cloaques de l’horreur et de la perversion clandestine. Le temps leur est à tous compté…

Alors qu’il est âgé seulement de dix ans et demi, Gabriel perd subitement la vue. Désemparés, ses parents l’emmènent d’hôpitaux en consultations sans que personne n’arrive à expliquer sa dégradation de santé, incompréhensible au regard de la médecine. Rejeté par ses camarades de classe, l’enfant s’isole dans la maladie et c’est la famille tout entière qui sombre dans l’incompréhension et la douleur.
Un jour, un médecin réussit enfin à poser les mots : Gabriel souffre de la maladie de Leber, une neuropathie optique d’origine génétique, qui a été guérie. La vie, enfin, redémarre.

C’est suite à un drame familial survenu dans son adolescence que Belgance Raffin se lance dans une quête de la compréhension de la vie. Armé d’un bloc de papier et de sa plume, il tente d’exorciser la douleur qui est sienne ; ce sera l’art qui l’en délivrera.
Visionnaire et humaniste, il se réfugie dans la peau du poète et nous invite dans ses lieux de méditation, à la découverte de ses leitmotivs : l’amour, la tolérance, le souci de l’égalité, le mystique et la spiritualité.

Parfois naïfs, toujours engagés, ses poèmes nous donnent à voir les multiples facettes de sa créativité. Grandement inspiré par le soufisme, dans lequel se retrouvent la sagesse et l’abnégation chères à son cœur, Belgance Raffin y a puisé la sérénité nécessaire pour rendre le monde meilleur.

Sa première carte professionnelle : l’acte de naissance du journaliste ! Son heure vient de sonner à la grande horloge de la Presse. Le voici admis au sein des fins ciseleurs du verbe, des titreurs d’élite et rubricards hors pair, des funambules du calembour et de la métaphore. Avec ou sans stylo, avec ou sans filet.

Il allait vivre des éternités, des années, des mois, des heures uniques aux montres. Approcher et connaître des êtres d’exception qui ont écrit l’Histoire de son pays : Mohammed V, Hassan II, Mohammed VI, Mehdi Ben Barka, Mehdi El Manjra, Mahjoub Ben Seddik, Mohammed Zerktouni, Brahim Roudani et leurs compagnons de lutte. Et ses frères de plume, ses Français de Maroc-Presse.

Il s’y voyait déjà, saisi d’une jubilation muette, à la Une. Un règne sans partage, un squat de long en large, sur cinq colonnes – pas une de moins – à coups de scoops, d’enquêtes et de grands reportages. Albert Londres n’est pas son cousin !

Mais très vite, la réalité s’impose à ses rêves de novice. Avant même de remettre sa première copie, il reçoit de la Presse sa première leçon : « Tu passeras ta vie à faire tes débuts… ».

Un dimanche matin comme un autre, dans la cuisine d’une maison quelque part en campagne, un cri retentit. Qui a tué la poupée ?

Liés par une sourde violence et pourtant incapables de communiquer entre eux, la mère, le père, la fille et le grand-père s’enferment dans un simulacre de procès, véritable huis clos anxiogène et infernal. Ce sont les années 60 et le souvenir de la guerre rôde, toujours très présent. Mais à ce propos, la guerre est-elle vraiment finie ? Le fils qui y était parti il y a bien longtemps a prévenu qu’il en reviendrait ce dimanche. Il faudra pourtant bien trouver le meurtrier avant son retour afin qu’il ne se rende compte de rien.
Mais, au fait… Peut-on assassiner une poupée ?

Bobok est un long monologue théâtral adapté librement d’une nouvelle de Dostoïevski. La scène se passe dans un cimetière où il arrive que parfois les morts parlent encore entre eux, le temps de leur décomposition.

D’hier à aujourd’hui, les souvenirs se délient et réveillent tour à tour la joie, la douleur et l’insouciance. Sous la plume de Jean-François Costa, renaissent les effluves d’un lapin finissant de cuire dans sa sauce rousse, les larmes d’émotion de sa grand-mère, ses bêtises d’écolier, la couleur du blé qui n’est pas encore tout à fait mûr, l’angoisse de la Guerre d’Algérie et le son de la casserole toute bosselée dans laquelle frémit le café. Malicieuses, légères et pleines d’autodérision, ses anecdotes prennent l’apparence d’une fable comme pour mieux se laisser conter à ses enfants, qui découvrent encore avec étonnement qu’il a vécu avant de devenir leur père.

C’est après un grave accident de santé que Jean-François Costa a éprouvé le besoin impérieux de traduire en mots ses sensations, dont il sait aujourd’hui combien on peut craindre qu’elles puissent être les dernières et qu’avec elles finira une existence. Face à cette nécessité de transmettre, il prête à sa mémoire une plume simple et ô combien lumineuse, chargée de tendresse et de nostalgie. Car ce sont ces instants de rien, au fond, qui ont valeur de tout.

Pour être bissextile, une année doit remplir deux conditions : être multiple de 4 et, pour les centaines, multiple de 400. Mais pour être Roi, quelles sont-elles ?

À cette sensibilité que nous lui connaissions déjà, Jean-Paul Rosart s’arme ici de dérision et s’empare du surréalisme. En y injectant l’absurde, il lui donne tout son sens : qu’il soit Ubu, élu ou imaginaire, ce roi en intérim n’est qu’une satire du pouvoir, l’ectoplasme d’un gouvernement. Résolument théâtral – car l’auteur sait teindre sa plume d’une cruelle gravité tragique – ce récit sonne comme le chant du cygne de la toute-puissance, le grincement désespéré d’un rouage condamné à tourner dans le vide. C’est qu’il a toujours manqué une pièce dans l’engrenage des chefs et un boulon chez les hautes instances. D’hier à aujourd’hui, le constat de l’écrivain reste le même : inchangé, le texte n’en est que plus lucide.

Sans se défaire de son assurance, Satora s’expliqua sur ses intentions. « Sois rassuré mon ami, je sais parfaitement ce que je fais. Vois-tu, le petit peuple se dresse comme un chien. Il peut facilement prendre un nouveau maître si celui-ci assure sa pitance et sa sécurité… Ce n’est pas vrai que le monde s’est régulièrement fait asservir par des dictateurs car là où personne n’obéit, aucun individu seul ne peut diriger. Mais parfois, un aboyeur haineux doublé d’un roquet démagogue séduit les simplets. Et il lui est ensuite aisé de former des suiveurs, des collaborateurs, des soldats ou des matons. En bref, de parfaits citoyens seront prêts à soumettre leurs semblables pour un toit et un morceau de pain. Même si leur chef donne des ordres moralement discutables, qui vont à l’encontre du bien public, ces ignares le serviront aveuglément, jusqu’à remplir des camps de contestataires, réprimer des insurrections populaires, abattre des innocents, alimenter les bûchers et creuser les fosses communes.
La nature humaine est fascinante et je pense qu’il n’y a aucune limite à sa cruauté dès lors qu’un supérieur assume la responsabilité des pires exactions… Je compte mettre ces connaissances à profit pour m’attacher les services de troupes fidèles… L’essentiel étant que leurs membres ne réfléchissent pas ! Ils doivent juste obéir aveuglément et charger sans hésitation la foule des dissidents, même s’il se trouve dans les rangs des insatisfaits leurs parents ou leurs propres enfants… Un pays ne se soumet pas à un homme, il se soumet aux forces de répression qui travaillent pour cet homme. »

« Quelle ironie ! » Cracha Aïhann. « Gens d’armes et militaires sont supposés défendre une nation et finalement, ils servent surtout à dominer le peuple, tout en le tenant à l’écart du grand banquet où festoie une minorité de fous ! »

Satora lâcha un rire cynique qui résonna dans la grande salle de réception. « Fais attention au vocabulaire que tu utilises ! C’est nous qui sommes désormais à la table du banquet ! »

Après quoi courons-nous ? L’argent, la gloire ou l’amour ? Au fond, qu’est-ce qui nous anime, nous transporte et nous imprègne? Enfin… qu’est-ce qui nous fait vivre?

Avec ce recueil de nouvelles, Loup Francart reprend la plume avec une profondeur nouvelle, affûtée au contact du fantastique. En prenant le quotidien pour cadre, dans tout ce que la vie courante se réclame de banale, il baisse notre garde et nous touche en plein coeur. Voyages initiatiques à part entière, chacun de ses récits sonde nos existences, nos doutes et nos attentes. Que sont devenus nos espoirs d’une vie meilleure? Décorseté par le surnaturel, l’ordinaire vibre de sa fonction primaire: donner un sens. Épris de liberté, nos existences prennent enfin le chemin différent, éveillé et souriant auquel nous sommes destinés. Sitôt affranchis, le fantastique s’estompe pour laisser place à l’accoutumée. Insolites, ces nouvelles le sont assurément: mais n’est-ce pas le cas de chacun d’entre nous ?

C’est à la fin du règne de Louis XV que la saga familiale de Pierre Mouchel commence. Lorsque les deux ascendants de ses parents se libèrent de l’emprise de leurs clans respectifs pour vivre de façon autonome, ils transforment leur vie et celle de leurs descendants.

Paloma, une belle Portugaise de 22 ans, part à Sydney pour les vacances en compagnie de son frère aîné et de sa jeune sœur. Mais cette dernière se fait violemment agresser dès son arrivée, bousculant le début de leur séjour. Bien que préoccupée par le sort de sa cadette, Paloma ne s’attend pas à trouver l’amour : pourtant, lorsqu’elle rencontre Enriques, c’est le coup de foudre.

Électrisée de la tête aux pieds, elle a la conviction qu’il s’agit de l’homme de sa vie. Mais qui est vraiment ce beau Portoricain ? Alors que la passion enflamme leurs cœurs, la jeune femme doit faire face aux foudres de sa famille. Jusqu’où sera-t-elle prête à aller pour vivre cette dévorante idylle ?

Cécile Blot-Vase écrit depuis toujours, au seul fil de son imagination débordante. Passionnée par les voyages, elle insuffle dans ce roman sentimental du mystère, de l’exotisme et… de l’amour, bien sûr !

À tout juste 18 ans, P’titjean est un jeune homme lunaire et rêveur, absorbé par la lecture. En mouvement constant, il s’invente d’autres personnages, d’autres lieux, d’autres liaisons, si légères et si fluides que son corps et son esprit voltigent dans les nuages, dans un univers étrange et lointain. Et c’est ainsi qu’au cours de ses rêveries, le temps court, se dérobe et s’emporte. En un rien il passe d’une époque à l’autre, d’un lieu au suivant, sans souci de précision. Alternant entre imagination et réalité, il se double en un P’titjean illusoire, au gré des époques et des espaces.

Au travers de ce roman, Giorgio De Piaggi s’empare à nouveau de ce qu’il aime à tordre, distendre, rendre impalpable ou au contraire inévitable : le temps et l’espace. Éthérée, parfois troublée, il recrée une temporalité reflétée par le seul prisme de l’imagination, insoumise aux caprices des hommes.